Alforja de Esparto

Se abrió la puerta y la ventisca introdujo varios copos de nieve en la habitación. El abuelo regresaba de los mercadillos navideños con dulces y unas velas para encima de la chimenea. Se quitó aquella vieja bufanda de lana y la gorra campera, ante la mirada risueña de su nuera sacudió los zapatos empapados de nieve y los puso cerca del fuego para que se secasen,  dejando al descubierto los roídos calcetines.  Sus dos nietos estaban en mitad del salón sobre la alfombra junto a su  madre intentando decorar un árbol de navidad que nada tenía que ver con aquellos  arbolillos verdes que el anciano recordaba en su ya alejada infancia. El viejo no dejaba de mirar aquellos chismes que colgaban del árbol sin dar sentido alguno a su ilusión navideña. Con sus calcetines agujereados subió hacia su alcoba, buscó en aquel armario  entre  cosas inservibles que había dejado que las devorase el olvido. Encontró una pequeña caja de cartón abollada, colocó de forma superficial lo que había removido y b

Diciembre, viejo sabio que alberga el frío que cose  el circulo. Cargado de ilusiones, tienes el don la junta, de las conmemoraciones. Diciembre, olor de chimenea, de leña mojada moribunda al rojo fuego que como manantial reúne a generaciones cada vez más ausentes, sordo mudas. Recuerdos de castañas en la sayas de las abuelas, de mantas agarradas al brasero, arroz en duz sobre la tinaja. Diciembre viejo amigo, hermanastro del caldero, de la cuchara hirviendo, del trago de leche y miel.  Diciembre, aunque nunca te he esperado, cuando llegas dueles, conquistas, hurgas en la nostalgia, en las hojas que dispersas arrastras tu perfume  agridulce. Antiguo y presente Diciembre, enemigo del alma, eres extraño  pues te muestras  con semblante serio,  reflexivo, rompes los libros que cuelgan en paredes y regalas la pluma filtrada, imaginativa, borracha para continuar la faena, disimular las heridas con invisibles tiritas de papel. Diciembre, cruel puñal, veneno dulce, recuerdas a otr