Alforja de Esparto

Vuelve el verano a su cita de cada año, el calor perfuma el aire y los parques y calles reabren sus rincones para dar paso a las pequeñas zapatillas, a los saltos de cuerda, a la tiza, al maltrecho balón, a los gritos, risas y lloros de sus más fieles habitantes. Vuelvo a mi niñez, vuelvo a ponerme esas albarcas de goma, cangrejeras que llamaban los de más de un metro de altura, o esas zapatillas de suela anaranjada y tela azul marino, las de "Bruce Lee", que llamaban otros, vuelvo a las rodillas desolladas, al pantalón corto, a la camiseta manchada. El calor aprieta y la tarde se abre a miles de posibilidades, a juegos no inventados y a seguir apretando los lazos de las amistades más infantiles y puras. Los juegos siguen su curso, el calor sigue arropando el día, y aunque cuando se es niño y se está viviendo el verano no se es consciente de nada, siempre esta la madre, la abuela o la vecina del barrio para dar el aviso de un paréntesis, de un descanso y reponer las fuerzas

Hace unos días volví a encontrarme con un amigo de esos de toda la vida. Que por las circunstancias actuales, por su personalidad o por una mezcla de todo, reside fuera. Estuvimos hablando de varios temas interesantes, dando un repaso a la actualidad política-social de este nuestro país, y de este nuestro pueblo. Los temas viajaban de  lado a lado, y cuando llegó la hora de hablar sobre literatura me animó a escribir usando una metáfora deportiva: "Porque no dejas los esprines blogueros y te metes a un maratón novelesco". La idea me dio que pensar, es cierto que hace tiempo empecé con algunos intentos de escribir algo decente, pero esque creo que mis musas están de copas, o simplemente no aceptan mi invitación., con lo cual es difícil escribir, como digo algo decente. "Apolo y las Musas" Óleo de Peruzzi. Pero el problema viene cuando estas musas se olvidan de ti, y te dan calabazas incluso en estos "esprines blogueros" . Te sientas delante del ordena

Renfe, ese pequeño país donde todo puede suceder. Resulta que como cada semana me dispongo a viajar en tren, un placentero viaje rodeado de campos y acompañado con un buen libro. Rearmo mi bolso de viaje y con un tiempo más invernal de lo que tocaría en estos días me dirijo a la estación, entre pensamientos y canciones de el Último de la Fila. Cuando llego a la estación, unos diez minutos a pie, todo esta en su entera normalidad, los gatos recorren las instalaciones como si de su propiedad se tratase, el nido de cigüeña sigue en la casa afrancesada que reside justo en frente, las vías frías esperan la llegada del próximo tren que anuncia la voz robotizada del taquillero automático. Mi tren es en vía 1, y debo de cruzar, y es justo en este momento cuando me sorprende el encargado de la estación. Me pregunta donde me dirijo y me dice que el tren está averiado, que no circulará, así que Renfe, este pequeño país  nos pone un taxi a nuestro destino. Junto a él se encuentra un hombre traje

Ser de Pueblo, con sus seis y maravillosas letras, es para mi un orgullo y una satisfacción. No me escondo ni lo intento, y es más lo digo por doquier, soy de Pueblo. Me he criado corriendo por las calles con las rodillas desolladas y pintadas en "mycromina" (no mercromina) comiendo un bocata mientras conducía una bicicleta tres veces heredada. He saboreado los largos y ociosos veranos, recorriendo todos los caminos, bañándome en albercas y calderetas, cazando pájaros,  bichos, y todo animal viviente que fuese apto para ser apresado, sin previa regañina de tu madre, ya que la posterior iba de serie. He jugado interminables partidos de fútbol en el campo, colocando piedra sobre piedra las porterías, he investigado cada rincón de mi calle, de mi barrio. Daimiel Soy de pueblo , que bonita frase, te permite conocer a la gran mayoría de vecinos, investigar sus entresijos, a través de conexiones de cuñados, suegros, novios o novias, primos, amigos, bares... Ser de pueblo te l

Yo me crié entre unos maravillosos barrotes verdes , que lejos de enjaular, abrían la puerta a los sueños y las ilusiones infantiles. Dentro de esos barrotes se construyeron mis más grandes amistades que aún perduran, se escribieron historias que siempre se recuerdan en círculos íntimos  de reunión, dentro de esos maravillosos barrotes verdes se plantó la semilla de lo que humildemente soy hoy. Esos barrotes delimitaban el colegio donde aprendí a ser yo mismo. Donde abrí mi mente, desde los vertebrados a las divisiones, desde las faldas de las niñas a los partidos de fútbol, desde las regañinas a los vítores. Y este colegio,  que jamás se borrará de mi mente, con esas clases de mesitas y sillas verdes, con un perchero situado a un metro de altura y  un recreo construido a base de sueños de infancia era PÚBLICO , de todos. Si hoy cojo un libro para ojearlo la semilla se puso allí, si fui capaz de graduarme en la universidad, por cierto también publica, la semilla se puso allí, si hoy

Muchos llaman a la ciudad, la selva de asfalto, una selva moderna, artificial, insípida  y sobre todo fría.  Sin embargo en esta selva habitan nuevas especies, algunas han aparecido tras el desplome laboral, y otras han evolucionado tal vez por el mismo motivo. Yo me encuentro en la familia del "Buscador de trabajo", una especie cada vez más amplia y desarrollada, depredadora, y solitaria. Hay muchas " especies" de buscador de trabajo. Está el internauta , aquel que se mueve por todo el mundo repartiendo su solicitud  llamada curriculum vitae, a cualquier punto desde su ordenador, rápido, eficaz, y fácilmente destruible. Esta especie, es un devorador de internet, se conoce cada pagina web de cada empresa, y revisa su correo en busca de respuestas cada treinta minutos. Sus dedos están perfectamente sincronizados y a modo mecánico como un trabajo puramente Tylorista es capaz de contactar con una enorme multitud de empresas en el mínimo tiempo posible. La contra